Alguns filmes não passam — ficam, como cicatrizes. O filme Henry é um deles: perturbador, sombrio e impossível de esquecer. E essa é mais uma resenha de Louis Leite.

“Henry: Retrato de um Assassino” é um filme de 1986, dirigido por John McNaughton, que acompanha a rotina de um homem solitário e enigmático, revelando seus comportamentos e relações em meio a um ambiente urbano degradado. Inspirado livremente em fatos reais, o longa adota um estilo quase documental, com uma narrativa seca e observadora, que convida o espectador a acompanhar os acontecimentos de forma direta e sem artifícios.

Conheço esse filme há muito tempo. E, embora faça muitos anos desde a última vez que o assisti, ele permanece como uma cicatriz: marca e é difícil de esquecer. Ainda consigo me lembrar dele enquanto realizo tarefas simples, imerso na rotina.

O que posso dizer? Não é uma obra que eu recomendaria com facilidade, mas sempre me empolga discutir a atuação e a filosofia por trás da narrativa.

O protagonista, Henry, ampliou minha percepção sobre os limites humanos. Ele não foi o assassino fictício mais brutal que já vi — longe disso —, mas certamente foi o mais temível.

Do início ao fim, somos levados a uma sensação contínua de desesperança em relação à humanidade. A produção foi precisa ao utilizar elementos como iluminação, cenários e figurinos sujos e decadentes para transmitir essa atmosfera. Acompanhamos a história com a impressão constante de que não há espaço para nada genuíno ou leve.

Até que uma reviravolta inesperada no roteiro nos arrasta, quase à força, para um romance imprevisto. 

Não há nada saudável ou convencional no relacionamento entre Henry, um serial killer, e Becky, mas é justamente dele que, de maneira sutil, nasce um breve alívio no espectador.

De forma mais pessoal, o que me comoveu foi a trajetória de Becky — o fato de ela ter encontrado, ainda que por um instante, uma sensação de proteção contra uma realidade cruel, mesmo que essa proteção viesse de alguém ainda mais cruel. E embora eu não acreditasse que Henry fosse digno de um terço do que Becky era — do que ela poderia oferecer com a chance de um recomeço —, confesso que me senti satisfeito por ele tê-la feito, ainda que momentaneamente, enxergar uma vida diferente.

Mas é exatamente aí, entre os devaneios de Becky — que acabam também se tornando os nossos —, que somos trazidos de volta à realidade. De forma brutal. E, para mim, inesquecível.

Não comentarei aqui sobre o clímax da obra — aquele que me derrubou logo após o momento mais alto —, mas posso afirmar que é ele que, até hoje, me faz lembrar dessa história e desses personagens, mesmo depois de tanto tempo.